Il Pesach e l’essere ebrei

Cara figlia,

ogni tanto ti ritrovi catapultata in queste “cose ebraiche”, in cui ti senti tanto pesce fuor d’acqua. In effetti, ti ho trasmesso tanti valori, un’etica, ma non una religione.

Non ci credo tanto alle religioni io, e infatti generalmente mi definisco “credente”, come te tra l’altro, ma senza definire esattamente in cosa.

Non rispetto questa mia fede con riti religiosi, con preghiere preconfezionate, ma tento di testimoniarla con il rispetto del prossimo, del Creato tutto, e con la coscienza convinta che facciamo parte di un disegno più grande di noi, e che nulla o quasi è casuale.

Se m’invitano a una qualsiasi cerimonia religiosa, io vado, sono curiosa di usi, costumi, credenze, esperienze, saggezza atavica proveniente da tutto il mondo, testimonianze etc.

Ogni tanto mi toccano – ci toccano – anche le celebrazioni della mia di religione, non mi sento così dentro, ma certo non così fuori come te. Eppure, mi piacerebbe tanto che tu capissi il senso, il significato più profondo di queste festività, che testimoniano valori che oggi diamo per scontati, come la libertà, o che ignoriamo, come la responsabilità personale, il bisogno di riflettere sulle colpe commesse, e il doverne riparare in ogni modo il danno derivatone.

Mi piacerebbe che tu le conoscessi certe cose, perché tu, che ti piaccia o no, sei ebrea. Dici di no? Sicura? Sicura di sapere cosa significhi essere ebreo?

Ricordi quando, alle elementari, quella tua amica invitò tutti ad isolarti in quanto ebrea? Tu non capivi neanche cosa stesse succedendo, ma ti ritrovasti sola. Quando lei salì su un albero a urlare che lei era normale perché era cristiana, perché andava in chiesa, e io al racconto sdrammatizzai dicendoti “Meno male che ce l’ha comunicato che è normale, ché noi non ce ne saremmo mai accorti!”, lo ricordi? Ecco, essere ebrei significa principalmente questo e, purtroppo, non mancherai di scoprirlo.

Io me lo sono chiesta sai, a un certo punto della mia vita, cosa significasse essere ebrei. Perché una “razza ebraica”, con buona pace di tutti, semplicemente non esiste. Persino io mi stupii quando un mio vicino mi fece notare questo particolare e in effetti, in un documento che dovetti riempire, alla voce razza mi dissero che dovevo scrivere “caucasica”: caucasica a me? Guardi che io col Caucaso non c’entro niente!

“Signora, lei è nera? E’ asiatica? No, lei è bianca, caucasica”.

Ah sì?

E invece gli ebrei sono bianchi, neri, rossi e gialli (forse ce ne sarà anche qualcuno a pallini verdi? Sicuramente qualcuno sarà pronto a sostenerlo), biondi, bruni, hanno occhi azzurri, verdi, castani e neri. Seguono la religione, non la seguono, sono atei, ortodossi, non mangiano maiale o ne fanno scorpacciate, a seconda delle loro scelte di vita, santificano le feste oppure no, qualcuno riposa il sabato ed altri sgobbano il doppio: ma allora, che cosa significa essere ebrei?

Riflettevo su tutto questo, su cosa potesse mai intendere la gente quando parla degli “ebrei”, cosa si materializzasse nel loro immaginario nel pronunciare questa parola, che alcuni evitano per il “politically correct”, bollando così il termine come denigratorio, e mettono quella bocca a culo di gallina per chiederti, con la voce il più flautata possibile, se sei “di religione israelita”: ma vaff…, no, non sono “di religione israelita”, non so neanche dove sia di casa la religione israelita, ma se volevi sapere se sono ebrea sì, lo sono, perché, modestamente, lo nacqui, e quindi per diritto di nascita ho questo patrimonio di storia dolorosa, di persecuzioni, discriminazione, tentativi di annientamento, e poco importa se ho il nasino alla francese oppure adunco, questo diritto di nascita mi farà sempre, per tutta la vita, incappare in qualcuno come la tua ex compagna di classe, che mi discriminerà e inviterà gli altri a farlo, mi isolerà e inviterà gli altri a farlo, perché sono ebrea, anche se mi verrebbe voglia di chiedergli: “E dunque?”.

Chiedilo, “E dunque?”, ti si rizzeranno i capelli a sentire le risposte. Ti diranno che siamo banchieri (no figlia mia, non ti ho nascosto niente, non sono una banchiera, non lo era mio padre e non ho banchieri tra i miei parenti), ti parleranno di complotti, ma ci sarà anche chi ti verrà pure vicino con fare amichevole e atteggiamento radical-chic, e ti chiederà se Israele ha la bomba atomica, o se hai saputo in anticipo dell’11 settembre, e tu le prime volte sbarrerai gli occhi, ti chiederai che accidente stia dicendo il tuo interlocutore, penserai che sia completamente impazzito, ma poi vedrai che non è un caso isolato, che tutti pensano che il governo israeliano, prima di fare qualsiasi passo, e ovviamente il mossad, prima di qualsiasi mossa, telefonino personalmente a tutti gli ebrei della diaspora, fino all’ultimo spazzino, per avvisarli di ciò che bolle in pentola.

Certe volte ci sorrido, certo che mi piacerebbe che fosse vero tutto quello che ci attribuiscono o quasi, chi non vorrebbe essere ricco e potente, informatissimo su tutti i fatti internazionali, padrone delle sorti del cosmo? E invece no, io andrò in pensione con la legge Fornero, cioè mai, e continuerò ogni giorno ad alzarmi alle cinque, spaccarmi la schiena dalla mattina alla sera, guadagnarmi il pane duramente, senza santi in paradiso, e senza coscienza di ciò che succede nel mondo, nelle alte e altissime sfere, né niente dell’11 settembre, e se è per questo neanche del 12, del 13 e del 14.

L’altra sera è iniziato Pesach: il Pesach è una festa bellissima, perché rappresenta la liberazione degli ebrei dalla schiavitù d’Egitto, schiavitù che in genere, per ogni uomo, è prima di tutto quella mentale.

Pesach significa passaggio, “passare oltre”, anche se in realtà non è detto che si riferisca solo al passaggio degli ebrei attraverso il deserto. “Passare oltre” significa tante cose, passare dalla schiavitù alla libertà, passare da una terra all’altra, da una mentalità di schiavi – e spesso politeisti e pagani – allo status di uomini liberi, e con un unico Dio.

Qui è descritto il significato del Seder, l’ho preso da un giornale, leggilo, secondo me è interessante:

La prima sera di Pesach (le prime dure sere fuori di Israele) le famiglie ebraiche si riuniscono intorno a un tavolo apparecchiato in modo particolare, per celebrare il Seder, una cerimonia durante la quale si legge la Haggadah, il racconto dell’uscita degli ebrei dall’Egitto, arricchito di midrashim (parabole) e commenti dei Maestri.
E’ una cena con un preciso ordine delle portate (e infatti seder significa “ordine”, ndr), alle quali si alternano canti e melodie che si tramandano di generazione in generazione, e nella quale un ruolo fondamentale hanno i bambini ai quali è affidata il compito di iniziare chidendo agli adulti: “Questa sera, in cosa è diversa dalle altre sere?”. “Perché tutte le altre sere mangiamo pane, e questa sera azzima? Perché tutte le altre sere mangiamo qualsiasi tipo di verdure, e questa sera erba amara? Perché tutte le altre sere non intingiamo (riferito al sedano intinto in acqua e sale o aceto) neppure una volta, e questa sera due volte? Perché tutte le altre sere mangiamo seduti, e questa sera sdraiati?”.
Sul tavolo apparecchiato viene posto in piatto contenente tre pani azzimi (matzot), in ricordo del pane non lievitato mangiato nel deserto, una zampa d’agnello (pesach), in ricordo del zevach pesach, il sacrificio pasquale compiuto dal popolo che si accingeva a uscire dalla schiavitù, e dell’erba amara (maror), in ricordo dell’amarezza della schiavitù.
Oltre a questi tre simboli di Pesach (pesach, matzah, maror), nel cesto vi è un uovo sodo (che simboleggia il ciclo della vita e della morte), il charoseth (impasto di frutta, datteri, noci, mandorle, mele, ecc.) che simboleggia la malta che gli ebrei schiavi erano costretti a preparare in Egitto per fabbricare i mattoni con cui avrebbero edificato la città del Faraone. Vi è poi del sedano (carpas), che deve essere intinto in acqua e sale, o in acqua e aceto.
Durante il Seder si devono bere quattro bicchieri di vino in memoria delle quattro espressioni usate da Dio quanto preannuncia a Mosè la prossima liberazione del popolo: “li sottrarrò” dalle sofferenze dell’Egitto “; “li farò uscire” dal luogo di schiavitù; “li redimerò e li prenderò come mio popolo”. Esse rappresentano i vari stadi della libertà appena riconquistata che vanno elevandosi a sempre maggior livello fino a raggiungere la santità di “li prenderò come mio popolo” (Es 6,7).
La Torah aggiunge una quinta espressione: e “li farò entrare nella terra promisi ai loro padri” (Es 6,8). Non può esistere in effetti una completa libertà morale se non è legata a una libertà di comportamento, possibile solo in uno stato proprio e indipendente.
Durante la lettura della Haggadah vengono nominate le dieci piaghe che hanno colpito l’Egitto e per ognuna di essa si versa un po’ di vino contenuto nel bicchiere in un recipiente: ciò sia per augurarci che queste disgrazie siano sempre lontane da noi e dalle nostre famiglie, sia per ricordare che nessuna gioia può essere completa se è costata lutti e dolori ad altri, sia, infine, per auspicare che mai più si ripeta una situazione in cui un popolo meriti di essere colpiti da tanti flagelli.
Apetto importante della lettura dell’Hagadà è il brano riguardante i “quattro figli”: il sapiente, il semplice, colui che non è capace neppure di domandare, e il figliolo cattivo.
I quattro figli rappresentano i vari tipi di cui l’umanità è composta e il testo della Haggadah ci fornisce importanti suggerimenti sul tipo di risposta da dare ad ognuno di essi.
Al saggio, cioè colui che pone una domanda acuta e complessa, si deve dare una risposta adeguata, dotta e approfondita, che non deluda né sottovaluti l’intelligenza e la capacità di apprendimento di chi domanda.
Al semplice occorre dare una risposta chiara e comprensibile per permettergli di capire pienamente il senso di quanto gli si sta spiegando, stimolandolo possibilmente a far nuove domande.
Particolarmente importante è l’insegnamento che viene impartito al figlio che non è in grado di porre domande; ci dice infatti la Haggadah: “A colui che non sa domandare, aprigli tu la bocca!”. Importante notare che nella frase “apri tu”, il “tu” è espresso al femminile, “apri” al maschile. È la madre la prima insegnante del bambino, tocca quindi soprattutto a lei, fin dall’inizio, seguire con la massima attenzione il suo sviluppo mentale: ma è il padre che deve coadiuvare e sostenere sua moglie in questa opera. Se ne conclude che solo la collaborazione fra padre e mandre permette un normale, sereno sviluppo del carattere infantile.
Inoltre, se un bimbo si mostra totalmente disinteressato al mondo che lo circonda, non fa domande e non si pone interrogativi, se dà segno di isolarsi e di non partecipare in alcun modo alla vita attorno a lui, lungi dal rallegrarsi per il “buon carattere” del bambino che non disturba, “aprigli la bocca”, sollecita cioè la sua curiosità, coinvolgilo nei fatti che accadono per renderlo vivo, interessato e partecipe, aiutandolo quindi a crescere e a entrare in modo intelligente e attivo nella società.
Al figlio “malvagio” che chiede: “Che cosa significa questa cerimonia (il Seder) per voi?”; domanda in cui sottolinea: “Per voi, e non per me!”, così gli si risponde: “Se tu fossi stato presente al momento della salvezza, non saresti stato salvato!”.

Ecco, figlia mia, questa è una delle nostre tante feste, o forse sarebbe meglio dire delle nostre celebrazioni, le nostre ricorrenze.

Spero di aver acceso un po’ la tua curiosità, averti scosso dal tuo torpore riguardo al senso della tua identità e averti suscitato qualche riflessione; spero altresì che, quando verrai ancora con me per celebrare qualche festa o all’ennesima commemorazione di qualche fatto della Shoà, ti sentirai meno estranea, ferma restando la tua libertà di credere in quello che più ritieni giusto e manifestarlo come più ritieni opportuno, e di sentirti, come d’altra parte mi sento io, semplicemente cittadina del mondo.